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James Dean Bradfield: "Stepping On A Stage Without Manic Street Preachers Would Be Too Hard For Me" - Efe Eme, 25th August 2020

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Title: "Stepping On A Stage Without Manic Street Preachers Would Be Too Hard For Me"
Publication: Efe Eme
Date: Tuesday 25th August 2020
Writer: Carlos Pérez de Ziriza

Parallel to his career at the head of Manic Street Preachers, with whom he is preparing a new album, James Dean Bradfield continues to pave his solo career with a third album entitled Even in exile. Carlos Pérez de Ziriza talks to him.

At this point, James Dean Bradfield needs no introduction. We all know - or should know - that he is the most visible face of the Manic Street Preachers. Its main vocalist and songwriter. But what is not so well known is his intermittent solo career, of which the recent Even in exile (MontyRay, 2020) is his third chapter: an album based on the work of the Chilean musician and writer Víctor Jara (1932-1973) , composed in half with the poet (also Welsh) Patrick Jones, who consciously departs from the path traditionally traveled by the Manics. He himself tells us about it in a long and very interesting talk by Zoom, which also extends to issues such as the heroes of adolescence, the vital perspective - very different, of course - from which things are seen beyond middle age,

The work of Víctor Jara is what inspires and fuels this album. Do you think his message is still as valid?
I believe that Víctor Jara's music, in the first place, has never lost its reflection in different generations of musicians, through different decades and overcoming language barriers. They were sung last year by a new generation of young people on the streets of Santiago de Chile. And it's strange to see people so young singing such old songs, at least you don't see that in Britain. That these songs still teach people things when they have to protest against something is a lasting advertisement for how this music travels in time and space, and how it speaks directly to young people. It is a very ideological message, he never hid that he would end up being like a communist martyr, but he always communicated in a very beautiful way through his music. Full of humanity, tenderness, never overly dogmatic or choking on people's throats. When he sang about his ambitions for Chile, he was actually singing for the whole world, universally. That inclusive way of singing is very important today, because now there are so many people on the left fighting each other that they use the same energy fighting each other as they do fighting the right. That is very unpleasant to me, that you don't need an external enemy to have an excuse to fight someone. Let's not forget that the government in Chile began to fail because its governing coalition began to show its differences. You should try to listen to people's opinions, but stay true to your own ideas, and at the same time have a spirit of commitment and tenderness in your heart.

Do you think that on the left there is a fratricidal impulse, even in your country, that does nothing more than make things very easy for the right and the extreme right?
A fratricidal tendency? Hahaha. Well, the Tories have also suffered great divisions within them when they faced the European question. It is not exclusive to the right or the left. At this time it is more frequent on the left, although historically it has not always been this way. And it is something that excludes you from the desire to exercise any power or influence… if you cannot agree with those on your side, how can you expect people to vote for you?

When did you discover Víctor Jara?
The first time I heard of him was listening to "Washington bullets", a song by The Clash about how the CIA and US presidents determine US policy from Washington. It was in Sandinista (1980). It is one of the many that marked me when I was very young. You listen to a song by Matt Johnson's The The, or U2, or the Clash or Public Enemy, and any reference remains with you. I first heard about Lorca when I heard “Spanish bombs” by The Clash. I became interested in Jean Paul Sartre after hearing his name in a song by The The. Being a teenager, reading the NME and listening to all these bands, it was very cool because they were groups that were always writing about other people, so they educated the fan, and chumps like me helped us to investigate the names they mentioned in their songs.

Is it true that Mermaid Avenue, the album - in two installments - that Wilco and Billy Bragg recorded about Woody Guthrie songs, served as a model for you?
I used it as a guiding light, but the mechanics of this album are slightly different, because they put music to Guthrie lyrics that had survived, which is kind of like recording with him, even though he was not present, so to speak. way, and here all the songs we have written between Patrick Jones and me, except one. What interested me about Mermaid Avenue is that even though they used Guthrie's texts, they were still themselves. I was interested in recreating the spirit of someone who is no longer there through your own music. Billy Bragg still sounds like Billy Bragg on that record, even if he sings the lyrics of another. Wilco still sound like a band from the American Midwest, even though they also sing Woody Guthrie lyrics. That motivated me: it is very good to remain yourself over someone else's material. Because of course I am neither Chilean nor do I speak Spanish, I am Welsh ... and there is nothing wrong with having an external point of view on a culture that may even be foreign to you, or on another life. That's something Billy Bragg and Wilco did very well.

How was working with the poet Patrick Jones, who is also the brother of Nicky Wire, your bassist in the Manics?
Patrick is a poet and playwright, he has published a lot of books and put on many plays, in Wales and in London. We have known each other since we were children, I have played at his house a lot of times, but we had never written anything together. He always discovers books of poetry, texts for plays, and three years ago he showed me things he had written about Víctor Jara. Prose and poetry. Of everything. I asked him why he had started writing about Jara and he replied that he did it as a writing exercise, that he had listened to many of his albums and that had inspired him. He was also going through a rough period in his life and he thought he could use some oxygenation. I said, "If you're not going to publish it, do you mind if I put music on it?" And agreed. It ended up being an album. Both Bruce Springsteen and Calexico have covered Jara, it was something familiar to me, apart from all the musicians who introduced me to his work through his mentions. Víctor Jara was like an echo that always came back to my life, for one reason or another. For songs and films like Disappeared (Costa Gavras, 1982), and Patrick's (Jones) texts were very good. It was great to write about someone who had a pure political heart, who seemed like such a good person. I was fascinated by his music, more than anything. I didn't know much about him in the eighties, because it wasn't so easy to get his records back then. and Patrick's (Jones) texts were terrific. It was great to write about someone who had a pure political heart, who seemed like such a good person. I was fascinated by his music, more than anything. I didn't know much about him in the eighties, because it wasn't so easy to get his records back then. and Patrick's (Jones) texts were terrific. It was great to write about someone who had a pure political heart, who seemed like such a good person. I was fascinated by his music, more than anything. I didn't know much about him in the eighties, because it wasn't so easy to get his records back then.

You comment that Patrick Jones was not having a good time personally, and in a recent interview in the New Musical Express you explain that both he and Nicky had lost their mother and had their father very ill, and that it led you to have long conversations with your father, on matters you have never discussed. I suppose that personal harmony, of surpassing middle age and watching your elders die, and needing to leave a lasting mark, a legacy, also helped to make the album.
Yes, you reach an age where everything you do has to have more significance, at least you feel that way. You could say that I have already passed the midlife crisis, I am still a married guy and I have not gotten tattoos or anything like that [laughs], but I understand what you say. You are fully aware that you are not indestructible, there is no time to deceive yourself about anything. When you pass fifty, you look in the mirror and you know that there are certain truths. You start losing people you love, and the world you live in starts to change. All this may have influenced me to look back and investigate the life of Víctor Jara. It's nice to see that there are things that, despite the passage of time and decades, still move you, as is the case.

It also gives the impression that the palette of sounds you handle is wider than on your band's records. As if you had been listening to progressive rock, ambient ... they are songs of more complex constructions.
It's very different. Manic Street Preachers has always been influenced by post punk, and a lot of classic rock. People say we do a lot of hymns. We grew up in a culture of great singles, in that tradition, whether it was "God save the Queen" by the Sex Pistols or "Complete control" by The Clash or "Fight the power" by Public Enemy or even the "Sweet child". o'mine ”from Guns N 'Roses [laughs], the tradition of the great rock and roll single has always been there. But with an album like Even in exile I didn't have to worry about writing any single. I don't have to worry if they are songs that are played on the radio. And yes, there are progressive rock things that have influenced me, like Man, an old Welsh band, or the Pink Floyd from their middle era, or Rush's Moving Pictures (1981)… I have a lot of those records. I have a very simple way of thinking [laughs], Because when I was immersed in the work for the album, which almost all comes from material invoiced between 1967 and 1973, it was when I got fully into those references of progressive rock. The year 1973 is very significant because it is when Víctor Jara is murdered, and having 1973 in mind all the time, that number in my head, which is like the prime time of progressive rock, helped me get fully into that music, which is not a priori the one I like the most.

Do you plan to take this album live, if possible?
No, I don't think it's possible. And it's hard for me to separate that experience from the Manic Street Preachers, a band I've been in since I was fifteen. In the studio I can get used to the idea of ​​making a solo album, knowing that I will be back with the band, but stepping on stage without them would be too hard for me. We were schoolmates since 1985, we used my parents' house as a rehearsal room when we were kids, we accumulated a lot of experience together, and going on stage with other musicians would be a very complicated process.

Are you working on a new album?
Yes, yesterday we had our first meeting in the studio since the lockdown arrived. I've been to Europe before recording a couple of acoustic sessions. We have about six songs already outlined at the moment, and although I still don't know what form the album is going to take, we are enjoying it.

On December 4 you have a concert scheduled as a tribute to the National Health Service, at the Arena Cardiff. In Spain we have very internalized the idea that our toilets should be treated less as heroes (which is something that is very good) and more as workers duly paid for their work, often carried out in lamentable conditions. Do you share that idea regarding the situation in the UK?
You are right, but they are treated like heroes also because they are not well paid, not at least in relation to the risk involved in their profession, especially in recent months. They are heroes because of the way their work is financially undervalued, and I think they would undoubtedly prefer to receive a commensurate salary than to be treated as heroes, you are right about that. But in the absence of that compensation, of that economic recognition that they should have, it seems fair that they are called heroes. But not only them, but also those who educate our children, and all the emergency services. Teachers should also be better paid. Their work is very important, as important as that of the doctors. Answering your question, surely they are bored of being considered heroes,

I recently interviewed Tom Rees, from Buzzard, Buzzard, Buzzard, also Welsh, and I told him that I have always had the impression that bands like you, or Catatonia or Super Furry Animals, have always had it more difficult to show that you could be just as cool as any band from London, Manchester or Glasgow. As if you were forced to consolidate longer careers to earn the respect of the press. Do you think it has been like this?
The UK is a strange country, in many ways. You have England, Scotland, Northern Ireland and Wales, but the media has always been very centralized and that has favored the English bands. They are geographically closer, and that makes the media not entirely impartial. We fought against that inequality, especially in the early 1990s. When we released Motorcycle emptiness (1992), which was released as a single throughout Europe, it generated popularity in Spain, especially in Germany, also in Sweden, Norway, Finland… but the reaction was not the same in Great Britain. I think continental Europe gave us a lot of confidence in our early days, especially when it came to telling us how good that song was. The English press was not enthusiastic, and it's one of our best-known songs around the world. Europe valued our work before London. Wales has always been perceived as a post-industrial land, full of coal mines, shit and fields. Which is also true, and that's what makes it a great place [laughs]. I like heavy industries, which forge people's identities and reward their work, and I love the countryside. A lot of people looked down on the Welsh language, and our industrial tradition, and that we had lots of landfills, all those things that I like. It was strange at first; Bands like us, Catatonia, Super Furry Animals or Stereophonics changed the perception that many media had of Wales, but we had to break down some barriers in the early nineties, without a doubt. There was a slight intolerance towards us in the way some journalists wrote. We chose to ignore it, because the facts would already be responsible for proving them wrong.

Paralelamente a su carrera al frente de Manic Street Preachers, con los que prepara un nuevo disco, James Dean Bradfield continúa asfaltando su carre(te)ra solista con un tercer álbum titulado Even in exile. Carlos Pérez de Ziriza habla con él.

A estas alturas, James Dean Bradfield no necesita presentaciones. Todos sabemos —o deberíamos saber— que es la cara más visible de los Manic Street Preachers. Su vocalista y compositor principal. Pero lo que no es tan conocida es su intermitente carrera en solitario, de la que el reciente Even in exile (MontyRay, 2020) es su tercer capítulo: un álbum basado en la obra del músico y escritor chileno Víctor Jara (1932-1973), compuesto a medias con el poeta (también galés) Patrick Jones, que se aleja conscientemente del camino tradicionalmente recorrido por los Manics. Él mismo nos lo cuenta en una larga e interesantísima charla por Zoom, que se extiende también a cuestiones como los héroes de la adolescencia, la óptica vital —muy distinta, claro — desde la que se ven las cosas superada la mediana edad, la problemática del baqueteado National Health Service británico o la situación de desventaja mediática de los músicos galeses.

La obra de Víctor Jara es lo que inspira y alimenta este disco. ¿Crees que su mensaje sigue igual de vigente?
Creo que la música de Víctor Jara, en primer lugar, nunca ha perdido su reflejo en diferentes generaciones de músicos, a través de décadas distintitas y sorteando las barreras idiomáticas. Fueron cantadas el año pasado por una nueva generación de jóvenes en las calles de Santiago de Chile. Y es extraño ver a gente tan joven cantando canciones tan viejas, al menos eso no lo ves en Gran Bretaña. Que estas canciones aún enseñen cosas a la gente cuando tiene que protestar contra algo es un anuncio duradero sobre cómo viaja esta música en el tiempo y en el espacio, y cómo le habla directamente a la gente joven. Es un mensaje muy ideológico, él nunca ocultó que acabaría siendo como un mártir comunista, pero siempre comunicó de una forma muy bonita a través de su música. Lleno de humanidad, de ternura, nunca demasiado dogmático ni atragantándose en la garganta de la gente. Cuando cantaba sobre sus ambiciones para Chile, en realidad estaba cantando para todo el mundo, universalmente. Esa forma de cantar tan inclusiva es muy importante hoy en día, porque ahora hay tanta gente dentro de la izquierda luchando entre sí, que emplean la misma energía en luchar entre ellos que en combatir a la derecha. Eso me resulta muy desagradable, que no necesites un enemigo externo para tener una excusa para pelearte con alguien. No olvidemos que el gobierno en Chile empezó a fallar porque su coalición de gobierno empezó a mostrar sus diferencias. Debes intentar escuchar las opiniones de la gente, pero mantenerte fiel a tus propias ideas, y al mismo tiempo tener un espíritu de compromiso y ternura en tu corazón. Eso hará que tu mensaje viaje en el tiempo y conecte con diferentes generaciones.

¿Crees que en la izquierda hay un impulso fratricida, incluso en tu país, que no hace más que ponerle las cosas muy fáciles a la derecha y a la extrema derecha?
¿Una tendencia fratricida? Jajaja. Bueno, también los tories han sufrido grandes divisiones en su seno cuando afrontaban la cuestión europea. No es exclusivo de la derecha o de la izquierda. En este momento es más frecuente en la izquierda, aunque históricamente no siempre ha sido así. Y es algo que te excluye del deseo de ejercer ningún poder o influencia… si no puedes ponerte de acuerdo con los que están de tu lado, ¿cómo puedes esperar que la gente te vote?

¿Cuándo descubriste a Víctor Jara?
La primera vez que oí hablar de él fue al escuchar “Washington bullets”, una canción de The Clash sobre cómo la CIA y los presidentes de los EEUU determinan la política norteamericana desde Washington. Estaba en Sandinista (1980). Es una de las muchas que me marcaron de muy joven. Escuchas una canción de los The The de Matt Johnson, o de U2, o de los Clash o de Public Enemy, y cualquier referencia se te queda grabada. Supe por primera vez de Lorca cuando escuché “Spanish bombs” de The Clash. Me interesé por Jean Paul Sartre tras escuchar su nombre en una canción de The The. Ser adolescente, leer el NME y escuchar a todas estas bandas, era muy guay porque eran grupos que siempre estaban escribiendo sobre otra gente, de forma que educaban al fan, y a zoquetes como yo nos servían para investigar los nombres que mencionaban en sus canciones.

¿Es cierto que Mermaid Avenue, el disco —en dos entregas— que grabaron Wilco y Billy Bragg sobre canciones de Woody Guthrie, te sirvió de modelo?
Lo usé como una luz que me guio, pero la mecánica de este disco es ligeramente distinta, porque ellos pusieron música a letras de Guthrie que habían sobrevivido, que es algo así como grabar con él, aunque él no estuviera presente, por decirlo de alguna manera, y aquí todas las canciones las hemos escrito entre Patrick Jones y yo, excepto una. Lo que me interesaba de Mermaid Avenue es que, aunque ellos utilizaran los textos de Guthrie, no dejaban de ser ellos mismos. Me interesaba recrear el espíritu de alguien que ya no está a través de tu propia música. Billy Bragg sigue sonando como Billy Bragg en ese disco, aunque cante las letras de otro. Wilco siguen sonando como una banda del medio oeste norteamericano, aunque también canten letras de Woody Guthrie. Eso me motivó: está muy bien seguir siendo tú mismo sobre el material de otro. Porque, claro, yo ni soy chileno ni hablo español, soy galés… y no hay nada malo en tener un punto de vista externo sobre una cultura que incluso te puede resultar ajena, o sobre otra vida. Eso es algo que Billy Bragg y Wilco hicieron muy bien.

¿Cómo fue el trabajo con el poeta Patrick Jones, quien además es hermano de Nicky Wire, vuestro bajista en los Manics?
Patrick es poeta y dramaturgo, ha publicado un montón de libros y ha puesto en marcha muchas obras de teatro, en Gales y en Londres. Nos conocemos desde críos, yo he tocado en su casa un montón de veces, pero nunca habíamos escrito nada juntos. Él siempre me descubre libros de poesía, textos para obras, y hace tres años me mostró cosas que había escrito sobre Víctor Jara. Prosa y poesía. De todo. Le pregunté por qué le había dado por escribir sobre Jara y me contestó que lo hacía como un ejercicio de escritura, que había escuchado muchos discos suyos y eso le había inspirado. También estaba pasando por un periodo duro de su vida y pensó que le vendría bien para oxigenarse. Yo le dije: «Si no vas a publicarlo, ¿te importa si le pongo música?». Y accedió. Terminó siendo un álbum. Tanto Bruce Springsteen como Calexico han hecho versiones de Jara, para mí era algo familiar, aparte de todos los músicos que me introdujeron en su obra a través de sus menciones. Víctor Jara era como un eco que siempre volvía a mi vida, por un motivo o por otro. Por canciones y por películas como Desaparecido (Costa Gavras, 1982), y los textos de Patrick (Jones) eran buenísimos. Estuvo muy bien escribir sobre alguien que tenía un corazón político puro, que parecía tan buena persona. Me fascinó su música, más que nada. No sabía mucho sobre él en los ochenta, porque entonces no era tan fácil conseguir sus discos.

Comentas que Patrick Jones no estaba pasando una buena época en lo personal, y en una entrevista reciente en el New Musical Express explicas que tanto él como Nicky habían perdido a su madre y tenían a su padre muy enfermo, y que eso te llevó a tener largas conversaciones con tu padre, sobre asuntos de lo que nunca habías hablado. Supongo que esa sintonía personal, de sobrepasar la mediana edad y ver cómo tus mayores se van muriendo, y necesitar dejar una marca duradera, un legado, también ayudó para la elaboración del disco.
Sí, llegas a una edad en la que todo lo que haces tiene que tener más significancia, al menos lo sientes así. Podría decirse que yo ya he pasado la crisis de la mediana edad, aún soy un tipo casado y no me he hecho tatuajes ni nada por el estilo [risas], pero entiendo lo que dices. Tienes plena conciencia de que no eres indestructible, no hay tiempo para engañarse sobre nada. Cuando pasas de los cincuenta, te miras en el espejo y sabes que hay ciertas verdades. Empiezas a perder a gente a la que quieres, y el mundo en el que vives empieza a cambiar. Puede que todo eso me haya influido para echar la vista atrás e investigar sobre la vida de Víctor Jara. Es bonito ver que hay cosas que, pese al paso del tiempo, de las décadas, aún te emocionan, como es el caso. Te da cierta confianza asegurarte de que algo que viene de hace tanto tiempo puede dejar una marca tan profunda en un cínico viejo cabrón como soy yo.

También da la impresión de que la paleta de sonidos que manejas es más amplia que en los discos de tu banda. Como si hubieras estado escuchando rock progresivo, ambient… son canciones de construcciones más complejas.
Es muy diferente. A Manic Street Preachers siempre nos ha influido el post punk, y mucho rock clásico. La gente dice que hacemos muchos himnos. Crecimos en una cultura de grandes singles, en esa tradición, ya fuera el “God save the Queen” de los Sex Pistols o el “Complete control” de The Clash o el “Fight the power” de Public Enemy o incluso el “Sweet child o’mine” de Guns N’ Roses [risas], la tradición del gran single de rock and roll ha estado siempre ahí. Pero con un disco como Even in exile no me tuve que preocupar por escribir ningún single. No debo preocuparme por si son canciones que suenan en la radio. Y sí, hay cosas de rock progresivo que me han influido, como Man, una vieja banda galesa, o los Pink Floyd de su era intermedia, o el Moving pictures (1981) de Rush… tengo muchos de esos discos. Tengo una forma de pensar muy simple [risas], porque cuando estaba inmerso en el trabajo para el disco, que surge casi todo de material facturado entre 1967 y 1973, fue cuando me metí de lleno en esas referencias del rock progresivo. El año 1973 es muy significativo porque es cuando asesinan a Víctor Jara, y tener todo el rato el 1973 en mente, ese número en mi cabeza, que es como el horario de máxima audiencia del rock progresivo, me ayudó a meterme de lleno en esa música, que no es a priori la que más me gusta.

¿Planeas llevar este disco al directo, si es posible?
No, no creo que sea posible. Y me resulta difícil separar esa experiencia de los Manic Street Preachers, una banda en la que llevo desde los quince años. En el estudio puedo acostumbrarme a la idea de estar haciendo un álbum en solitario, sabiendo que voy a volver con la banda, pero pisar un escenario sin ellos se me haría demasiado duro. Fuimos compañeros de colegio desde 1985, hemos utilizado la casa de mis padres como local de ensayo cuando éramos unos chavales, acumulamos mucha experiencia juntos, y subir a un escenario con otros músicos sería un proceso muy complicado.

¿Estáis trabajando en un disco nuevo?
Sí, ayer tuvimos nuestro primer encuentro en el estudio desde que llegó el confinamiento. He estado antes en Europa grabando un par de sesiones acústicas. Tenemos unas seis canciones ya perfiladas en este momento, y aunque aún no sé qué forma va a cobrar el disco, lo estamos disfrutando.

El 4 de diciembre tenéis programado un concierto a modo de homenaje al National Health Service, en el Arena Cardiff. En España tenemos muy interiorizada la idea de que nuestros sanitarios deberían ser tratados menos como héroes (que es algo que está muy bien) y más como trabajadores debidamente remunerados por su trabajo, muchas veces realizado en condiciones lamentables. ¿Compartes esa idea respecto a la situación en Reino Unido?
Tienes razón, pero son tratados como héroes también porque no están bien pagados, no al menos en relación al riesgo que comporta su profesión, sobre todo estos últimos meses. Son héroes por la forma en la que su trabajo está económicamente infravalorado, y creo que ellos preferirían, sin duda, cobrar un salario acorde antes que ser tratados como héroes, en eso tienes razón. Pero en ausencia de esa compensación, de ese reconocimiento económico que deberían tener, me parece justo que se les llame héroes. Pero no solo a ellos, también a quienes educan a nuestros hijos, y a todos los servicios de emergencia. Los profesores también deberían estar mejor pagados. Su trabajo es importantísimo, tan importante como el de los médicos. Respondiendo a tu pregunta, seguramente ellos estén aburridos de que les consideren héroes, pero es lógico que ocurra mientras su trabajo siga mal pagado.

Hace poco entrevisté a Tom Rees, de Buzzard, Buzzard, Buzzard, también galeses, y le comentaba que siempre he tenido la impresión de que bandas como vosotros, o Catatonia o Super Furry Animals, siempre lo habéis tenido más difícil para demostrar que podíais ser igual de cool que cualquier banda de Londres, Manchester o Glasgow. Como si os vierais obligados a consolidar carreras más largas para ganaros el respeto de la prensa. ¿Crees que ha sido así?
Reino Unido es un país extraño, en muchos aspectos. Tienes a Inglaterra, Escocia, Irlanda del Norte y Gales, pero los medios siempre han estado muy centralizados y eso ha favorecido a las bandas inglesas. Están geográficamente más cerca, y eso hace que los medios no sean del todo imparciales. Nosotros luchamos contra esa desigualdad, especialmente a principios de los noventa. Cuando publicamos Motorcycle emptiness (1992), que se editó como single en toda Europa, nos generó popularidad en España, sobre todo en Alemania, también en Suecia, Noruega, Finlandia… pero la reacción no era la misma en Gran Bretaña. Creo que la Europa continental nos dio mucha confianza en nuestros primeros tiempos, sobre todo a la hora de decirnos lo buena que era esa canción. A la prensa inglesa no le entusiasmó, y es una de nuestras canciones más conocidas en todo el mundo. Europa valoró nuestro trabajo antes que Londres. Siempre se ha percibido Gales como una tierra postindustrial, llena de minas de carbón, mierda y campos. Lo que también es cierto, y eso es lo que hace que sea un gran lugar [risas]. Me gustan las industrias pesadas, que forjan la identidad de la gente y gratifican su trabajo, y me encanta el campo. Mucha gente miraba por encima del hombro el idioma galés, y nuestra tradición industrial, y que tuviéramos montones de vertederos, todas esas cosas que a mí me gustan. Fue extraño al principio; bandas como nosotros, Catatonia, Super Furry Animals o Stereophonics cambiaron la percepción que muchos medios tenían de Gales, pero tuvimos que derribar algunas barreras a principios de los noventa, sin duda. Había una ligera intolerancia hacia nosotros en la forma en que algunos periodistas escribían. Optamos por ignorarlo, porque los hechos ya se encargarían de demostrar que estaban equivocados.